Hang the DJ

(Un texto recuperado de un tiempo no muy lejano)

Hang the blessing DJ because the music that he constantly plays says nothing about my life.

Y entonces qué queda después de reducir todas las posibilidades. Queda esperar. Queda la niebla. La niebla a la que no sabes si decirle neblina. Porque el sentido a veces puede estar más allá de las palabras. Puede ser tan profuso como excesivo. Tan redundante por abundancia, que termina desperdiciándose por derrame. Porque su continente queda demasiado chico para la exuberancia.

Excederse en las urgencias, como siempre buscando trasponer algo que no tiene espacio. Como inventar un vacío para depositar allí aquello que no nos hace falta. Cortando la tela y remendándola con otro pedazo de tela diferente. Y mirar por la ventana durante tres horas, esperando que el paisaje algún momento cambie. Consolándonos con la variación de luminosidad, con la mentira de la noche. Como si el clima fuera a salvarnos de la orfandad. Como si esa desnudez congénita pudiera aliviarse con los pedazos de tela remendada. De nada sirve.

Es por eso que hay estaciones de buses, estaciones de tren, estaciones de radio. Es por eso que hay estaciones. Y meses, y distintos momentos del día, como para tapar lo evidente.